Архив внутренней доски объявлений, часть 9 (24)

Для получения доступа к закрытому тестированию форума можно обратиться по электронному адресу, указанному ниже.

Приятного вам чтения!

P.S.: с любыми пожеланиями, предложениями, отзывами можно обращаться в e-mail admeister@mail.ru.

---

Три вещи...Есть вещи, которые не меняет даже время "... три вещи никогда не возвращают обратно:
...Время, Слово, Возможности...
... три вещи никогда не следует терять:
...Спокойствие, Надежду, Честь...
... три вещи в жизни наиболее ценны:
...Любовь, Убеждения, Дружба...
... три вещи никогда не надежны:
...Мечты, Удача, Состояние...
... три вещи определяют человека:
...Труд, Честность, Достижения...
... три вещи разрушают человека:
...Выпивка, Гордыня, Ревность... "

---

Сенбернары  

Сенбернары
(Д.Арбенина)
Жалею о том, как скулы немели,
Ладони старалась согреть быстрее
До рукопожатия с тобой.
Жалею о том, что тогда не сдержалась,
На площади трех вокзалов
Тебя пыталась увезти домой.

Жалею о том, что дежурила ночью
И проверяла на прочность
Ни в чем невинный телефон.
Встречала, от радости замирала,
Друзей имена забывала,
Чтоб только только только быть с тобой...
   Зачем...

      Сенбернары, ты знаешь, недолго живут,
      Одного в жизни любят и только к нему,
      А после с ним вместе попадают в рай...
      И прячут слезы огромные псы,
      В горячие лапы тычут носы,
      А я не люблю маленьких собак...

---

сестра

---

валдай 2007

---

мы противоречивы  

---

Честная сделка Тусклые огоньки дежурного освещения нехотя отражались в мраморных плитах коридора. Их отблески, казавшиеся янтарными дорожками, бежали навстречу друг другу, пересекались, сталкивались и теряли силу, так и не сумев разогнать окружающий сумрак. Массивные бронзовые люстры, заснувшие поздно ночью, пока берегли свой холодный, ртутный свет, чтобы через несколько часов утопить в нём гулкое эхо спешащих шагов. Вскоре людские волны ворвутся в узкий фарватер, заполнят собой всё пространство и, забурлив, разобьют о гранитные берега хрупкую тишину. Монотонный гул голосов сольётся с рекламной какофонией громкоговорителей, и Земля постареет ещё на один день.

Сергей подбросил монетку, поймал и, зажмурившись, загадал желание. 
Решка была внизу: сегодня обязательно повезёт. Уже смелее он вошёл в метро, миновал турникет со скучающе-бдительными контролёрами и растворился в суете бегущих лестниц. Вот и переход. Монетка не обманула - его место свободно. Сергей расстелил на холодном полу картонку, осторожно положил футляр и достал из него закутанную, словно ребёнок, скрипку. Никто не обращал внимания на ещё одного жителя подземелья. У всех были свои дела и заботы: старушка продавала газеты, грязная женщина с маленьким ребёнком тихо и жалобно рассказывала о голоде и операциях, деловито суетились карманники. И только старенькая картонка с нетерпением ждала волшебного мига, когда она превратится в сцену.
Первые ноты, рождённые неумелой рукой, растворились в шуме толпы. Удивлённая новым звуком, она ответила звоном мелких монет. Моцарта сменила «Мурка», и футляр стал наполняться быстрее. Вскоре подошли крепкие парни, но, услышав «Владимирский централ», зашагали дальше, бросив в скрипача смятой сторублёвкой. Монетка была права. Сергея охватил азарт, смычок веселее забегал по струнам и, казалось, ноги прохожих вот-вот пустятся в пляс, увлекаемые весёлыми тактами еврейского танца. В суете нот Сергей не услышал стука кованых набоек. Он продолжал играть и ещё улыбался, когда увидел глаза подошедшего человека. Ещё миг - и холод от их льда сковал все мышцы, куда-то пропал необходимый лёгким воздух и Сергей опустился на картонку, поджав под себя ватные ноги. Сквозь гулкий стук крови в ушах, он услышал тишину. Нереальную, невозможную в этом месте и от этого ещё более ужасную. Всё замерло, как на стоп кадре и даже время остановилось на половинке секунды. Откуда-то из далека, в этот миг, вдруг ставший вечностью, долетали хлопки ладоней. Набат аплодисментов, проникая в грудь, сжимал сердце и вливал в кровь липкие капельки страха:
-Ввввы кто???
-Прохожий. Вы же видите: серая шляпа, костюм и туфли такого же цвета… Я один из тех, кто всегда рядом с вами.
-Прохожий?
-Да. Я вижу, Вам нужна помощь.
-Помощь, мне?
-Конечно Вам. Разве Вы не замечали, как стонет скрипка в Ваших руках? Готовая подарить чудо, она плачет от боли.
Незнакомец забрал инструмент из непослушных рук скрипача. Тонкие пальцы нежно пробежали по грифу, и он закрыл глаза.
-Германия, 18-й век, - металл в голосе куда-то исчез, - я помню этого мастера. В свои лучшие скрипки он без жалости вкладывал душу. Он не думал о деньгах, и его скрипки рождали такую музыку, перед которой меркли бриллианты королей.
Прохожий повернулся к Сергею:
-Да, Вам нужна помощь. Я предлагаю сделку. Вы убедитесь, она честная. Я дам Вам талант…
-Талант?
-Не перебивайте, - прохожий щёлкнул пальцами и следующий вопрос, превратившись в комочек, застрял в горле Сергея, - взамен я не требую ничего. Мы вскоре встретимся. Может через месяц, а может через десятилетия. Вы сами почувствуете, когда настанет момент выбора. Для таланта и вечности время не имеет значения. Тогда Вы решите, нужен ли Вам этот дар. И тогда Вы сами назовёте цену.

Скрипач сидел на полу, а мимо спешили люди. В тесный мир перехода опять вернулись гул голосов, скрип эскалатора и надоедливая реклама. Пытаясь успокоиться, Сергей убеждал себя, что духота и усталость могли вызвать странную галлюцинацию. Через несколько минут ему почти удалось поверить в это, но к лежащей рядом скрипке он всё ещё боялся прикоснуться. В голове родилась спасительная мысль: «Руки трясутся, сегодня играть уже не буду!» Накрыв инструмент тряпочкой, он уже хотел положить его в футляр, но вдруг увидел незамеченную им раньше подпись мастера. Латинские буквы сплетались замысловатой вязью. Скрипач зачем-то погладил её и, не успев удивиться, почувствовал, как тепло, возникшее где-то на кончиках пальцев, проникает в него всё глубже и глубже, заполняя неведомым ранее чувством свободы и власти. Скрипка сама легла на плечо, смычок коснулся струн, и на шумный хаос перехода обрушилась лавина гармонии. Раздавленные совершенством, люди испуганно жались к стенам туннеля, но музыка и там настигала их. Послушные воле струн, они страдали и плакали. Слёзы были горькими, НО их горечь смывала копоть с души. А скрипач всё играл и играл. Его руки, не зная усталости, вспоминали сотни никому прежде не известных мелодий, написанных уже забытыми или ещё не рождёнными гениями.
Когда Сергей выходил из закрывающегося на ночь подземелья, все его мышцы ныли от изнеможения. Талант, пока ещё не обузданный, не хотел считаться со скромными возможностями человеческого тела.

Маэстро не ездил на метро уже много лет. Бесконечные гастроли диктовали свой ритм жизни, заставляя спешить даже его самолёт. Да и статус мега-звезды не позволял и думать о таких чудачествах. Время и имидж- это деньги. Конечно, гению не интересен бренный металл, но его очень любят продюсеры. И всё-таки однажды ступени перехода услышали лёгкий шелест дорогих туфель. Не слушая возражений, он оставил охрану у входа. Сегодня скрипач должен быть один.
То же место, та же толпа и та же скрипка. Он играл Рахманинова, когда услышал знакомые аплодисменты:
-Браво, маэстро! Я восхищён, а это, поверьте, бывает очень редко. Ваш дар прекрасен. Да-да, не спорьте, он Ваш. Стал Вашим. А я только проходил в нужное время в нужном месте.
-Я решил…
-Я знаю. Но впрочем, продолжайте, скажите сами.
-Я отдам Вам, вернее, я хочу…
-Да не стесняйтесь, говорите. Я слышал и не такое.
-Хорошо…Я ушёл из семьи.…К другой. С женой мы давно были чужими, но дочь… Я не смог забрать её к себе, а теперь и видеть её у меня нет возможности: жена не позволяет.
-Но чего же Вы хотели, ведь при разводе Ваши адвокаты не оставили ей ничего?
-Я боялся, что она заберёт скрипку, и подписал все бумаги.
-Конечно, и теперь…
-Дочь часто снится мне. Это печалит меня, мешает искусству.
-Понятно. Совесть и любовь. Это легко исправить. Что-нибудь ещё?
-У меня умерла мать.
-Соболезную, но что я могу?..
-Спасибо, боль уже утихла, но когда я прихожу на могилу, возвращается и терзает. Терзает - нет мочи…
-Это скорбь. Заберём и её. Позвольте ещё добавить в список грусть, тоску, необузданную радость и трепет нежности. Ещё немного слёз и смеха. Поверьте, все это не нужно Вам, маэстро. Всё это мешает Вам достичь совершенства.
-Берите скорее. Я устал жить с этим грузом на душе.
-Конечно, талант обостряет все чувства. Но будьте спокойны, я помогу. Теперь будьте спокойны.

Из перехода маэстро вышел лёгкой походкой человека, идущего к цели. Его вес уменьшился всего на несколько граммов. Бесценных граммов человеческой души.

©Андрей Евсеенко

хочу Блять...убейте меня ...нежно или грубо...мне всё равно...я когда-нибудь забуду ЕГО или нет???...даже фраза Сталина:"нет человека-нет проблем" не выход из ситуации...я в тааааком замешательстве...так же невозможно жить...мало мне страданий, так он мне ещё сниться стал...и всё сразу вспомнилось...почему нельзя сделать "чик" ножницами и всё) и ничего как будто и не было)))
это такой писец...главное как всегда:он живёт себе и в ус не дует...поди уже забыл, что я вообще существую...

---

какие же все суки... Какая же ты СУКА?Твое имяТы:СукаИ что теперь делать?Можешь выть на луну, можешь не выть

---

Вик, не пойдет?

---

NB В связи с последними событиями подумалось, что в завещании надо отдельной строкой оговаривать запрет для френдов на доступные для комментирования посты о нелепой утрате. Есть в этом посмертном завывании все же что-то до крайности отвратное. Не то меня раздражает, что гадости пишут, нет, aut bene aut nihil соблюдается неукоснительно - но вот это ощущение, что ты испортил людям ленту, и им теперь на bash.org идти неудобно - вот оно зудит и щекочется.



Если уж о нем было сказано "К чему, к чему теперь рыданья, Пустых похвал ненужный хор" - то уж я тем более перебьюсь.

---

Акт первый Случайно обнаруженный снос файла robots.txt на одном из серваков. Заходите, роботы добрые, индексируйте наши сайты недоделанные. Кто в курсе дела – представляют масштабы. Кто не в курсе – тому не объяснишь. Админ жив, как ни странно. Ну снес он этот файлик под горячую руку, дело-то житейское. Мат опускаю.

---

Акт третий Выпроводив психа и натурально «нервно дунув», я возвращаюсь на рабочее место с целью почитать френдленту вернуться к своим прямым обязанностям. Но. Как обычно Но. Но тут звонит телефон. И одна из менее вменяемых наших менеджерих требует привести ей пример домена в зоне .ru, который продлен на 3 года вперед. Мои робкие попытки отбрехаться и свалить доменные вопросы на админа она игнорирует начисто со словами «Ты Свете приводила такой пример! И сама же говорила, это фактор для Гугла!» Я понимаю, что у меня провалы в памяти, и с целью их немедленного устранения лезу в аську к админу и в джаббер к goodvin. Админ предлагает покурить, поскольку он как раз пишет письмо в РуЦентр с вопросом о сроках продления доменов, а некурящий Гудвин рассказывает мне, куда мне пойти как все обстоит на самом деле, и доверительно сообщает, что у Яндекса в октябре домен кончается.
Дама отличается пуленепробиваемым черепом характером, и объяснить ей что-то можно минимум втроем (проверено). В конце концов втроем с админом и нач.отдела мы скручиваем возмутительницу спокойствия с целью учинить допрос о причинах паники. В итоге выясняется, что гражданка краем среднего уха слышала, как я кому-то рассказывала о факторах ранжирования в Гугле. Который, как известно, любит домены старые и домены надолго проплаченные. Только вот глупый гугл не учел того, что в далекой снежной России некоторый менеджер продал клиенту продление домена в зоне .ru на три года. Как обычно, да – сначала продал, потом уточнил, реально ли.

---

The Сиськи. А вообще плймал себя на мысли, что засматриваюсь на сиськи. Просто так. Без задней (или передней) мысли.
Мысль пришла неожиданно - и я решил ее сюда написать.
Что странно, вообщем-то.

---

самые приятные проблемы - те, которые создал сам. Я имею склонность к усложнению своей жизни.
Вот, взять, например, отпуск. Простой вариант: собрать в охапку жену и сына, сесть в машину и отправиться на юг страны в санаторий. Чем не лафа: море, песочек, скромный отель. Всяческие полезные и приятные процедуры для жены и сына, пиво и безмятежное созерцание действительности (без постоянного "за рулем", мобильного телефона и интернета) - для меня. Красота!
Нет же. Невесть откуда проснувшаяся тяга к приключениям на свою жопу побуждает меня искать наиболее приемлимые пути отправки в Бали. Какого черта? Полный отрыв от реальности!

Или, скажем, зачем усложнять себе отдых поездкой с друзьями? Т.е. прелестно, когда рядом находятся хорошие люди, разделяющие с тобой радости моря, песочка и прочих отпускных бонусов. Но, блин, планирование этого самого отпуска - это же ж мука! Я хочу в Ницу, они - в Крым. Я готов жить в снятой на неделю будке в 16 км. от Барселоны, они никак не могут отказаться от ежевечернего похода в ресторан и на дискотеку. Я с удовольствием выпью свой утренний кофе в подвернувшейся кафешке Парижа, они практически требуют пятизвездочный ол-инклюзив и виндсёрфинг по утрам.

Самое смешное, что я начинаю поддаваться влиянию этого почти-снобизма.
Все очень сложно.
Как я и люблю...

---