19 лет успешной работы
Архив внутренней доски объявлений, часть 2 (3)
Для получения доступа к закрытому тестированию форума можно обратиться по электронному адресу, указанному ниже.
Приятного вам чтения!
P.S.: с любыми пожеланиями, предложениями, отзывами можно обращаться в e-mail admeister@mail.ru.
и снова ЭйСиЭйБи! Вступайте
Всем привет и сАлют!!! Заморочился в http://lj.rossia.orgССЫЛКА - http://lj.rossia.org/community/acab/
сообщество "a.c.a.b." (all cops are bastards*) - незатейлевое местечко, где планируется
собрать приличный по объёму архив МАТЕРИАЛОВ, свидетельствующих об аморальных, незаконных,
выходящих за все возможные рамки действиях т.н. правозащитников (фотографии, видео,
всевозможные мемуары и описания, etc...), связанных с неотъемлемой частью государства -
контроль и подавление различными структурами (мвд, фсб и проч.) прав и свобод каждого человека. без сомнений данный ресурс будет полезен всем тем, кто решил плясать под дудочку власти - стать милиционером, гэбэшником или пр. - способствовать процветанию такого института, как государство. Это возможность еще раз задуматься о происходящем вокруг и проанализировать свою позицию в этом мире...в этом обществе. Готовы ли вы быть марионеткой в чьих-то грязных руках или вам чужды такие понятия как справедливость и равноправие? Помните - мораль всегда превыше любых возведённых в рамки закона норм.
Ресурс обладает симпатиями к различным движениям анархического содержания, анти-граничных
настроений (openborders-openminds), ноукопирайтного поведения, поэтому сообщество -
это прежде всего коллаж. Коллаж из нас самих, наших мнений, историй, памяти, будущего...
а также нашего ТВОРЧЕСТВА, что несомненно поможет многим выбрать в той или иной ситуации
нужное поведение, чтобы избежать причинения вреда вам или вашим близким правоохранительными
органами.Посмотрим, что же из этого всего получится...
Viva-Эtica!
* - данное словосочетание не преследует цели кого-либо оскорбить лично, оно является
некоторой метафорой, выражающей совокупность настроений, возникающих в результате
внешнего несправедливого и аморального воздействия на людей со стороны государственных
структур, а в частности.............A.C.A.B.!!!
http://www.mvd.ru/
был бы я хакером...сразу бы устроил атаку на http://www.mvd.ru/ -- ACAB!(проверка
сообщество "a.c.a.b." (all cops are bastards*) - незатейлевое местечко, где планируетсясобрать приличный по объёму архив МАТЕРИАЛОВ, свидетельствующих об аморальных, незаконных,
выходящих за все возможные рамки действиях т.н. правозащитников (фотографии, видео,
всевозможные мемуары и описания, etc...), связанных с неотъемлемой частью государства -
контроль и подавление различными структурами (мвд, фсб и проч.) прав и свобод каждого человека. без сомнений данный ресурс будет полезен всем тем, кто решил плясать под дудочку власти - стать милиционером, гэбэшником или пр. - способствовать процветанию такого института, как государство. Это возможность еще раз задуматься о происходящем вокруг и проанализировать свою позицию в этом мире...в этом обществе. Готовы ли вы быть марионеткой в чьих-то грязных руках или вам чужды такие понятия как справедливость и равноправие? Помните - мораль всегда превыше любых возведённых в рамки закона норм.
Ресурс обладает симпатиями к различным движениям анархического содержания, анти-граничных
настроений (openborders-openminds), ноукопирайтного поведения, поэтому сообщество -
это прежде всего коллаж. Коллаж из нас самих, наших мнений, историй, памяти, будущего...
а также нашего ТВОРЧЕСТВА, что несомненно поможет многим выбрать в той или иной ситуации
нужное поведение, чтобы избежать причинения вреда вам или вашим близким правоохранительными
органами.Посмотрим, что же из этого всего получится...
Viva-Эtica!
* - данное словосочетание не преследует цели кого-либо оскорбить лично, оно является
некоторой метафорой, выражающей совокупность настроений, возникающих в результате
внешнего несправедливого и аморального воздействия на людей со стороны государственных
структур, а в частности.............A.C.A.B.!!!
продолжаемЪ..... (запоздавший дневникъ)
10 сентября (среда) 2008г. Сочи. В маршрутке №45. Вчера начал писать роман «Курсовая работа». Ура! Хотя бы начал. Как Ролл из Om. Кстати, у него неприятности – ему следует по воле родителей 2 года пробыть в Кэнада. Его это сильно не устраивает. Но! Такова судьба.----------------------
здесь была запись такая... еслив хронометражности придерживаться.
----------------------
Ужасно, страшно, опасно, безумно, важно.
Напрасно, прекрасно, отчётливо ясно.
* * *
8 октября 2008 года. Пишу Вам, будущим поколениямъ… Завис. Перезагрузите меня!
* * *
19 октября 2008 года. Написал письмо матери. Отправляю ей готовые фотографии с Нового года. С Т., с Л., В.. Звонил отец – сказал, что вышлет посылку с мёдом, вареньем. Звонил А.-гитарист, звал на репетицию, интересно, что из этого выйдет?
Машинка печатная Brother Deluxe 1300 запылилась. Давно не нажимал клавиши.
«Из чёрной резины сделана власть…» - поёт сосед себе под нос. Забавно. У меня хорошие выходные, не считая, что достаточно одиноко. Вчера с Элл. ходили на фильм «Бразилия» Гиллиама. Мне понравилось, хоть и не первый раз смотрел, ведь и под хорошим французским вином я был. В голову пришла мысль – неплохое название для муз. группы «Чернила». Хотя…. Так себе.
Депрессия перерастает в репрессию над собой.
pLaZma::tRU
8rolls - "в процессе" или Легкий способ бросить курить.
"Если ты читаешь эти строчки, то ты определенно находишься в самом говняном промежутке своей жизни. Ты стал ничтожеством, не способным самостоятельно принимать решения и нести ответственность перед самим собой за свои поступки. Ты замкнул круг своего быта с помощью работы, семьи и дивана с телевизором. Тебя больше не радует секс, но он необходим, потому что так устроено твое тело. Ты не любишь никого на столько, что даже не способен полюбить себя. У тебя нет друзей, есть просто незнакомые тебе люди, которые претворяются твоими друзьями, так же как это делаешь ты. Ты живешь не в том городе, в котором хотел и работаешь не на той работе, на которую рассчитывал. Ты не сделал за всю свою жизнь ничего, о чем можно было бы вспоминать с гордостью. Ты - ничтожество. Признайся себе в этом. Пришло время что-то изменить, не так ли, мразь?"Так начиналась книга, только что украденная мной на входе в метро. Знаешь, бывает, почти по инерции, оцениваешь обстановку: кто куда смотрит, кто смотрит на тебя, кто шагает, кто стоит. Потом, вдруг, идеальная секунда, ты как раз проходишь мимо столика, на котором разложенно дешевое чтиво - специально для безликой толпы метро, которая забыла дома свою недочитанную слюнявую драму, или только что закончила читать очередной похотливый романчик в одноразовом переплете. Не замедлять шаг. Глаза. Обложка под рукой. Турникет. Эскалатор. Осторожно, двери закрываются.
Я никогда ничего не крал. Кроме книг. Не помню почему я так решил - больше никогда не покупать книги, но со временем это вошло в привычку. Наверное всё же дело в том подростковом анархизме и радикальности взглядов, которые обычно приходят с музыкой панк и первыми каплями спиртного после школы, в мрачных дворах и подъездах непонятной части города. То есть, альтернатива обывателю - это правда, правда - это информация, информация имеет много проявлений, некоторые из которых - ложь, но только зная и правду и ложь(как одно из самых значимых проявлений правды) одновременно - ты можешь их отличить, и соответсвенно - сделать выбор. Так как идеология начинающего панка - альтернатива мировоззрению обывателя, то правду должны знать все, и еще - правду не нужно покупать. Но можно украсть. Ну всё это так, анархистская бредятина малолетнего подонка. Правды нет. Снаружи, по крайней мере. Зато она есть прямо в твоей заднице. Только копаться там мерзко.
В общем, я просто взял кусок информации и смешался с потоком людей, озабоченно вычитывающих из столбцов газет данные о падении рубля, самолетов, предствавителей порноиндустрии - политики и эстрады. Книга вызвала предвзятое отношение уже из-за названия. Первая же страница натолкнула на мысль, что хотя бы сэкономлю на туалетной бумаге. Вообще-то у меня есть своё место для "преобретения" книг. Магазинчик в одном подземном переходе. Там нет камер наблюдения, много стелажей расставленно на небольшом пространстве, что явно невыгодно для продавца, сидящего у входа. День через день, уже как минимум полтора года, за главного и единственного - дредастый чувак в огромных наушниках, из которых несет дабом, постоянно торчащий на стуле за кассой. Всё просто - заходишь, выбираешь, берешь, уходишь. Несколько раз я был на столько пьян, что не стал прятать книгу - просто взял её подмышку и вышел с ней как будто с ней же и пришел. Этот укурок никак не отреагировал. Там даже пищалок на выходе нет. А подборка книг в самый раз: от Буковски до Ремарка. Просто в этот раз я был действительно одним из тех, кто забыл свою метро-книжку дома. Лень было ехать в этот переход, так как еще недавно выпил две бутылки вина, и, учитывая общую слабость организма, и период жизни на который приходятся эти события, решил добраться до дома, выпить еще бутылку в ванной - лечь спать.
Последний вагон. Первый с конца. Выход сразу справа. День, весна, улицы, серый цвет. Серый? Серый - уже давно не актуально. Город цвета крыс. Не очень большая разница, но сделаем акцент на грязно-розовых хвостах."
Ванная - это хорошо, ванная с бутылкой вина - почти идеально. Я, конечно же, сказал, что собирался принять ванную, но это только условно, так как в моем доме она представляла собой общий душ в бомбоубежище под зданием. Я жил в коммуналке, маленьком островке недостроенного коммунизма. Люди моего возраста не успели впитать в себя всю прелесть идеи этого социального строя, зато им остались такие общаги, как мой дом. Один на всех душ, один на этаж туалет, три этажа на 150 - 200 человек. Коммуна, стенами и стереотипами, отгородившаяся от новой, "свободной" страны. Хотя, нельзя конечно сказать, что население этого острова существовало в утопичном мире. Двери в комнаты заперты, на двери в единственный подъезд домофон, никто не оставляет на общей кухне еду без присмотра, бельё сушат под надзором мужей, смирно, как бы невзначай, читающих газету на табурете у стены коридора.
Отпереть дверь в свою комнату, скинуть на застланный красным ковром пол рюкзак, снять одежду. Полотенце, резиновые тапки, вино, лестница обрамленная разваливающимися стенами, со второго этажа - под землю. Потолок кидается отсыревшей штукотуркой, тусклый заплесневавший свет от лампы, одиноко повесившейся между полом и потолком на длинном черном шнуре. Такие пейзажы особенно хороши под музыку в духе "транс". Три вонючие кабинки, ржавые шпингалеты, два вентеля и труба, из которой одной толстой струей льется незакрытая кем-то хлорированная вода. Попробуй перекрыть ледяной поток, не попав под него.
Несколько сложно пить вино в душе, но местные умудряются даже курить там. Нужно просто занять правильное положение под коммунальным микро водопадом. Вода не всегда реагирует на твои пожелания, просто открываешь оба вентеля, а она сама решает - когда окатить тебя кипятком, когда - наоборот. Так и стоишь, пока не кончится бутылка красного крепленного. В спину или темечко бьет укрощенная сила природы, стекает по ногам и проваливается в канализацию, в надежде обрести там очищение и свободу, пусть не на всегда, пусть до следуещей подрагивающей спины, но всё же. Хотя душ - и не ванная со всеми удобствами, такими как: горризонтальная вода, подставка для бутылки, пепельницы, сигарет, единение с собой - это всё равно неплохое место для воспоминаний. Сырость в воздухе располагает.
Эти пол года были не самыми лучшими в моей и без того унылой жизни. Унылой она кажется теперь, когда столько времени ничего не меняется. Даже в худшую сторону. Никак. Раньше я возможно считал иначе, но долгое отсутствие перемен затирает память до дыр. Иссушает её и крошит в пыль, так что остаются только образы, шелестящие на ветру по чужим пустым улицам. Уже больше шести месяцев я делю комнату в общаге с самим собой. Просыпаюсь под топот соседий, спешащих съесть скудный коммунальный завтрак перед работой, школой, университетом. Умываюсь, варю кофе на общей кухне, вглядываюсь в глаза, смотрящие на меня в ответ со стен, уклеенных несуразными плакатами. Глаза обнаженных девушек, накаченных стероидами мужчин, пушистых животных и сказочных персоонажей. Некотороые бросают удивленный детский взгляд, другие смотрят свысока, третьи подмигивают, мол: "всё правильно сделал!". Парад уродов на закопченых подгоревишими кастрюлями и чайниками стенах. Затем, обычно, выкуриваю сигарету перед залитым небом окном, запиваю её свежесваренным кофе, надеваю старое вельветовое черное пальто и выхожу под регулярный дождь, в котором круглый год тонет этот город. А дальше просто обычный день. Незнакомые люди толкутся на поверхности и в метро. От улицы несет, как от мокрой бездомной собаки. Ступени вниз, ступени вверх. В больших наушниках, с неудобно длинным шнуром, который приходится сворачивать и прятать в карман, шевелятся звуки неизвестного трека неизвестного исполнителя. Иногда в них можно узнать Курта, который своей смертью предсказал конец моего поколения. Хотя "поколение" - слишком общее слово. Вот, мимо пробежал бывший одногрупник. Костюм, рубашка, портфель, аккуратная стрижка и бородка, гладко выбритые щеки, все дороги ведут в оффис. Улыбка вечного служащего, девка в махровом халате дома, бутылочка пива перед сном, ненавящивый секс со своей свежевыстиранной половинкой и сны о новом... Доме, машине, работе, отпуске. У него всё получится. Несмотря на то что мы пьём одно и тоже кофе, иногда едим одинаковую пищу и ходим по одним и тем же улицам, выложенным одними и теми же пластами асфальта. У него всё выйдет, он выживет.
"Моё поколение" ждет своей участи в разваливающихся квартирах, когда-то давно недостроенных, частей города. Встречает рассвет за кухонным столом в окурках и пустых бутылках, играет странную, никому не нужную музыку в вечно сырых подвалах. Пишет стихи, которые не дает никому читать и копит деньги на еду. Мой день - это моё поколение. Он скользит по старинным обоям арендованных на окраинах квартир, пропахших носками и перегаром вперемешку с дымом южных "сигарет", парашутов и миниатюрных трубок. Алкоголь, кофе, даб, мрачные подъезды, засранные магазины с водкой и пивом, вот уже и вечер. Опять метро, опять слякоть, снова люди, поражающие своим сходством с муравьями. И сам ты как муравей. Ночь через ночь - работа на складе медикаментов. Сбор заявок для аптек, четырехэтажные стелажи высотой не меньше 6 метров, почти беспорядочно заваленные всевозможными средствами для продления этого дара свыше - жизни. Утро. Домой. Разглядывать свои стены. Рисовать на запотевшем окне. Дымить в зеркало стекла. Каждый день. Раньше было иначе. В том раньше, в котором дома ждала она. Пахло теплом, свежепорезанной зеленью и фруктами. Горел мягкий свет. Под потолком тихонько посапывал джаз. Листья вечной осени шелестели вдоль стен на таких же разноцветных нитках. И когда, раскидав свои шелковистые волосы по моей груди, она засыпала, прижавшись ко мне всем телом, всё внутри грелось детской мыслью, что завтра от меня точно никуда не сбежит.
Теперь я бегу от завтра. От сегодня, и от вчера. Бутылка пуста. Перекрыть воду. Полотенце, ступени, ключ, темнота, холод нестиранной постели, сон без снов. Завтра не наступит. Оно ушло вместе с ней. Сутки растянулись на полгода. Солнце не взошло. До скорой встречи, Курт.
© 1996-2010, СОЭКОН.